J’avais neuf ans quand j’ai commencé à m’intéresser à ce qui se passait dans la cuisine.
Ma mère cuisinait beaucoup. La cuisine était son fief, comme pour beaucoup de femmes au foyer j’imagine.
Je me collais à côté d’elle, le nez à peine au-dessus du plan de travail, et je la regardais faire. Parfois, je la voyais hocher la tête, froncer les sourcils, claquer la langue avec satisfaction. Dans ma tête d’enfant, la cuisine était avant tout une émotion sur le visage de ma mère. Je n’avais qu’une hâte : vite grandir pour lui ressembler, pouvoir moi aussi couper, ciseler, saisir, hacher, goûter. Pouvoir moi aussi tremper mes lèvres dans une cuillère de sauce et claquer ma langue d’un air gourmand.
Aujourd’hui, c’est moi qui lui apprends mes petits tours de magie. Vraiment parce qu’elle me l’a demandé, je n’aurais jamais osé. Je croyais que ma mère savait tout faire.
🙂